Máscaras

Nunca gostei de Carnaval, chego à conclusão hoje que secalhar é porque nunca gostei de máscaras. Lembro-me de um ano em que a professora me vestiu de caixote do lixo. Nunca me senti tão ridícula e humilhada! Caixote do lixo?! Quando me vestiram de rebuçado ou de morango não foi assim tão mau, mas de caixote do lixo?!... Apenas ia nos cortejos da escola porque era obrigada. A minha vontade era fugir, correr o mais depressa que podia para longe daquele espectáculo degradante, pelo menos eu assim o via. Felizmente, fora da escola a minha mãe conhecia-me bem e teve sempre o bom senso de nunca me mascarar. Adoro-te mamã, por seres tão diferente das outras!!
Tinha um pavor terrível das bombinhas. Mas, logo por azar, uma vez rebentaram-me uma no braço. O meu kispo vermelho que eu tanto adorava desfez-se aos poucos até deixar um buraco impossível de remendar. A pele apenas ficou chamuscada, mais uma vez a sorte de a mamã me ter vestido tantas camisolas! Quando cheguei a casa nesse dia, chorei, chorei, chorei, detesto o Carnaval! Acho que os psicólogos, meus caros colegas que adoram a psicopatologia, ainda não se lembraram de inventar uma síndrome qualquer baseada nos traumas do Carnaval...
Nunca gostei de máscaras. Os "gigantones" aterrorizavam-me, e o terror devia ser tão evidente que, por azar, mais uma vez, se metiam sempre comigo! Escusado será dizer que fugia a sete pés! E que ainda hoje fujo!
Devia ser obrigatório tirar as máscaras que temos sempre e sermos o que somos, pelo menos um dia no ano. Isso sim, é que seria uma festa digna de todos os festejos!