Domingo de Ramos

O Domingo de Ramos sempre foi uma das celebrações de que mais gostei. Lembro-me que, em crianças, nos juntávamos à porta da Igreja, cada um com o seu raminho, à espera do sinal para entrarmos em procissão. A minha avó sempre me preparou o ramo, com oliveira, alecrim e flores apanhadas no quintal, que eu adorava. Cantávamos, cheios de alegria, enquanto levantávamos os ramos no ar:

Glória, Honra e Louvor

a Vós, ó Cristo Rei Redentor,

a quem graciosas crianças

cantavam Hossana, Hossana com amor!

Depois, o sr. Padre passava e benzia-nos com uma chuva que nos parecia milagrosa! O Evangelho era lido a três vozes, este era o único Domingo do ano em que podia participar nesta leitura, de que eu gostava tanto, apesar do pesar sentido pela morte de Jesus. No final, guardávamos o ramo até ao ano seguinte, porque as pessoas mais velhas diziam que protegia a nossa casa.
Hoje entrei na Igreja de uma forma diferente, vi os meninos a entrarem em procissão, cantei novamente o mesmo cântico que todos os anos se mantém igual (é bom que algumas coisas nunca mudem) e benzi o meu raminho (preparado ainda pela minha avó...). Fechei os olhos e, por momentos, fui outra vez criança. Senti o cheiro a alecrim entrar em mim. E deixei-me ficar, longe do mundo, a tentar encontrar-me, a tentar descobrir-me, a tentar perceber-me.