De partida

Fotografia: ablok

Com o passar dos anos, a velha árvore deitava-se cada vez mais sobre o lago, como se o quisesse beijar com aquela ternura própria dos velhos companheiros de jornada. Mary sentava-se no mesmo sítio onde há 30 anos ela e José haviam dado o primeiro beijo, precisamente numa tarde triste de Inverno, aquecida pelo calor da paixão que os unira e não mais os largara. O som da chuva nas águas imóveis do lago cortava o silêncio que agora a rodeava. Mary revia as imagens de felicidade que tinha vivido naquele lugar.

Quando fugiu para ali para esquecer um amor que apenas lhe trouxe sofrimento, a última coisa que pretendia era apaixonar-se. Sem imaginar, a vida trocava-lhe as voltas, como sempre gosta de fazer com os corações amargurados, e, três meses depois, Mary e José amavam-se numa noite de lua cheia num barco a remos embalado pelo doce e suave ritmo do seu amor. Não mais se separaram. Juntos, correram o mundo, construíram uma casa à beira do lago que os uniu, partilharam sonhos e projectos de vida, que concretizaram com o apoio um do outro. Agora, Mary sentava-se sozinha na velha árvore que apodrecia com o tempo. José tinha partido há dois meses sem se ter despedido. Jazia no chão da sala ao entardecer, com a luz ténue do sol que desmaiava a incidir no olhar vazio que ela não conhecia. O olhar vivo que ela sempre amara não mais a olharia enquanto passeavam de mãos dadas por entre o pinhal e pisavam a caruma molhada nos dias de chuva. A viagem tinha acabado ali, sem ruído, sem sangue, sem aviso, no frio e estúpido chão de uma sala cheia de memórias que agora não eram mais do que fantasmas.

Mary contemplava imperturbável o lago e planeava a partida. Já não pertencia ali.