Querido avô...

Custa-me cada vez mais entrar em tua casa. O silêncio... o silêncio é ensurdecedor, esmaga-me... A tua casa nunca foi uma casa de silêncios, pelo contrário. A tua casa era uma casa de ruídos de todo o tipo: o rádio logo pela manhã, quando ainda na cama querias ouvir as primeiras notícias do dia, a máquina de barbear na casa-de-banho, a televisão num volume cada vez maior, as conversas ao almoço ou ao lanche, quando bebíamos o café da avó (humm... o café da avó!! uma das coisas melhores do mundo!...), as gargalhadas, os teus passos, o folhear dos livros ou dos dossiers onde guardavas e apontavas tudo religiosamente (desde correspondência a apontamentos sobre as culturas, os animais, as obras, compras...), toda essa vida desapareceu e tornou a casa vazia demais. A avó é uma mulher forte, tu sempre o disseste, aliás dizias sempre que querias partir antes dela. E assim foi. A avó ficou na casa vazia, sozinha, sem ti e sem os teus ruídos, que a enchiam de vida. O silêncio agora é ensurdecedor, avô...